WASHINGTON – Der er ti minutter til solformørkelsen, og en tæt tåge af pot har lagt sig over græsplænerne på National Mall. Keith, en stor sort mand med en meget lille hund i snor, tænder en joint, der er tyk som en tommelfinger, mens han ser ud over det bizarre landskab: Tusindvis af hans landsmænd sidder med papbriller på næsen og stirrer op mod Washington-monumentets spidse obelisk og den brændende gaskugle højere oppe.

Han trækker røg ned i lungerne og filosoferer: