Anmeldelse. Den sidste fjerdedel af Anne B. Ragdes nye bog er tænkt som en kulmination, men er et kollaps.
En ørkenvandring
Sjældent – eller snarere: aldrig – har jeg i mit professionelle liv læst noget så forbryderisk overflødigt som den sidste fjerdedel af Anne B. Ragdes ellers ret herlige da-dum-da-da-dej-erindringsroman Mor og mig.
Den jævnt muntre bog holdt fint skansen, ja faktisk mere end det, frem til side 229, men derfra og de næste 70 sider er der tale om et stejlt styrtdyk af ligegyldig plapren, som bunder i et fejlslagent litterært jugement.
Del: