For mange år siden begyndte jeg at se tv-serien Game of Thrones. Jeg var ved at blive skilt og fandt tilfredsstillelse i at se, hvordan karakteren Daenerys Targaryen genrejste sig efter nederlag og ydmygelser. Først var hendes egen familie blevet nedslagtet, dernæst var hun blevet solgt som barnebrud, og på bryllupsnatten voldtog hendes krigermand hende bagfra som en hest. Men i stedet for at lægge sig ned og begræde sin skæbne, hævnede hun sig på verden. Da hendes mand døde, trådte hun ud af asken fra hans ligbål sammen med tre nyudklækkede drager, og de skulle vise sig at blive lige så afgørende i kampen om Jerntronen, det vil sige verdensherredømmet, som atombomben blev det for Anden Verdenskrig. Hun var en kvinde efter min smag.

Mit liv normaliserede sig, men det gjorde hendes så langtfra, og da serien efter otte sæsoner lakkede mod enden, havde hun mistet forstanden og nedbrændt en by, ridende på en drage, hvorefter hun var blevet dræbt. Ingen er perfekt.