Jeg genkender en fælde, når jeg ser en, og »hvad er der galt med dansk litteratur?« minder lidt om »banker De stadig Deres kone?«. Der er ikke noget rigtig godt svar. Tillad mig derfor at begynde et lidt andet sted.

En blæsende formiddag midt i juni havde jeg sat den af mine nulevende danske kolleger, jeg beundrer mest, stævne på Den Franske Café ved Søerne i København med det formål at tale med hende om irsk-britiske Iris Murdochs romaner. Jeg havde ved et tilfælde opdaget, at Murdochs forfatterskab havde fulgt hende i årtier.