Ved lejlighed skal jeg have genlæst Henrik Nordbrandts depressive digt om de fire forår.

Jeg husker det ikke i detaljer; kun at det er helt befriet for hyacinter og bladkys, sølvklang og honningbier, men til gengæld stramt fokuseret på årstidens iboende stress. Misantropen har videnskaben på sin side. I biologisk forstand findes der ikke balance; alt levende er enten under ud- eller afvikling, og i foråret er den viltre summen; altings blomstring, de falliske løvspring og duftenes florale genkomst alt, alt for meget for et sårbart digtergemyt.