Jeg er som et smadret fad

Da jeg en mørk aften forleden gik forbi en grønthandler, stjal jeg en klementin. Jeg smuttede den op i ærmet og varmede den på mit håndled, gned den op og ned ad min hånd og arm, under min lædersorte rynkede duffelcoat, indtil jeg var nået om hjørnet, hvor jeg skrællede den og delte den op for så endelig at spise den. Hvor helt igennem tilfredsstillende det føltes, hvem ville nogensinde savne den? Hvem vil savne dette sorgens år? Min alzheimerramte mormor gik bort, min mor fik kræft i hjernen, den udvikling, jeg troede, jeg skulle gennemgå, blev ikke, som jeg havde håbet på, min skole blev lukket ned, alt foregik gennem en skærm, alt! Selv konflikter mellem mine venner og andre bekendte i København blev taget over skærme. I så voldsom grad, at jeg har mistet venner på det. Hvad er det for et år? Et år, hvor alt skyder op som en raket med kurs mod månen, men intet vender ned til jorden igen, og hvis det endelig gør, er det som et fremmedartet vrængende dyr.

Jeg plejer at rejse mellem mit hjem, som jeg deler med min mand og vores søn, og Frankfurt, hvor jeg bor bag hovedbanegården i red light-distriktet i en lejlighed, som jeg deler med tre medstuderende. Mit liv er på mange måder, som det har været, siden jeg blev født: splittet. I Danmark har jeg min familie, i Tyskland har jeg min uddannelse og dermed min fremtid. Jeg er vokset op som et dobbeltmenneske, imellem to personer, som ikke havde noget med hinanden at gøre, dobbeltheden er en præmis, og jeg trives i den, for jeg kender den.