En spændetrøje af kød

I den ejendom i Stockholm, hvor denne skribent tilbringer en del af sit liv, bor en mandsperson, som er ved at drive mig til vanvid. Han bor et par lejligheder over os, muligvis skråt oppe til venstre. Hvert eneste døgn ved midnat, når der er helt stille i huset, hører man ham gøre sig klar til natten: en prægtig pisstråle lige midt i vandspejlet fra stående stilling.

Kaskaden synger gennem huset, gennem samtlige seks etager. Her har man opfostret tre drenge (plus en pige) og lært dem at sætte sig ned og tisse: Se engang på toilettet – det er en stol, bygget til at sidde på, ellers sviner det. Et pissoir er bygget til at stå ved. Og så skal man ligge på sin pude og være tvangsindlagt til at lytte til denne mands pinlige, stænkende selvudfoldelser.