Lad mig begynde anmeldelsen af Robert Macfarlanes Underland med trusler og advarsler: Det ville være dumt ikke at læse den, virkelig dumt. Man går glip af dødsriger og malstrømme og nervepirrende rejser til underjordiske floder, forpasser en enestående mulighed for at tilbringe mørke dage i de parisiske katakomber og stige ned i gletsjere, går glip af kvalmende snævre hulesystemer, højloftede gravkamre og grotten i Lofotens klippemur, af hæsblæsende køreture i minegange langt ind under havet og sidst turen til Olkiluoto, Finland og ned i jorden ad en fire en halv kilometer lang spiral, som til sidst flader ud nede ved selve gravkamrene til atomaffald. På det tidspunkt, knap 400 sider inde i Underland. En rejse i dyb tid, har læseren vænnet sig til sin nye, underjordiske tilværelse og er parat til at bevæge sig op til overfladen, som et andet, klogere menneske.

Min egen stramtsiddende klaustrofobi har forhindret mig i nogensinde at sætte mine ben i en grotte, en hule, en katakombe og dårligt nok en parkeringskælder. Nu har jeg været der i dage, uger og år – i æoner og dyb tid – i verdener under vores fødder. Jeg kan jorden, lag for lag. Alt det, jeg ikke gad lære i skolen, er fløjet lige ind, fordi Macfarlane hele tiden trækker mennesker med ind i sine vidunderligt skrevne historier. Ingen geologi uden de store nedstigningshistorier og underverdensmytologier. Ingen natur uden kultur. Ingen rædselsvækkende, brølende strømhvirvel ud for Lofotens kyst uden Edgar Allan Poe.