Egentlig var det ikke kendiskvaliteten, jeg gik efter. Det var pengene. Vagten på tre timer a 34 kr. gav omtrent en hund om ugen, og eftersom transporttiden kun var en time hver vej og tilmed gratis, fordi jeg havde pendlerkort til gymnasiet, var der ikke noget at betænke sig på.

Men jeg tilstår: Det var en særlig dag i slagterafdelingen, da landsholdsspilleren kiggede forbi og indledte en samtale. Selvom jeg var paf, lykkedes det mig at lade være med at sprøjte direkte på ham med højtryksslangen, der spulede kødrester rundt på flisegulvet. Desværre lykkedes det ikke rigtig at holde gang i snakken; jeg vidste ikke, hvor mester var, og så smuttede den rød-hvide helt igen. Måske var det mit lykkeligste øjeblik i SuperBrugsen i Vejle. De fleste dage gik med at slæbe spæk og blævret lever og en række tørstoffer hen til truget, hvor dejen skulle røres sammen – plus selvfølgelig de helt særlige krydderier, der gjorde resultatet til noget, det ikke var: hjemmelavet leverpostej. Til gengæld sad det hele så tilpas meget i tøjet efterfølgende, at ingen på min hjemvej kunne være i tvivl om, hvad jeg var: leverpostejdreng.